A primeira piada sem graça de Leslie Nilsen: Morrer.

A visão que ficou para a história dos Beatles é que John Lennon era um revolucionário da música, George Harrison era o quieto virtuoso, Ringo Starr era o gente boa sem grande utilidade e Paul era o melodista perfeito que apostava sempre no certo.
Esqueça tudo isso. A prática é outra. Por volta de 1966/67 os Beatles estavam no auge da criatividade e Paul era o único solteiro do grupo. Morando em Londres – os outros moravam em grandes casas nos arredores da cidade – ele saía à noite, tinha contato com a vanguarda da época e ouvia gente como John Cage e outros experimentadores. Era a porta de entrada dos Beatles para ideias mais radicais.
Tanto que Sgt. Peppers Lonely Heart Club Band, a obra prima do quarteto só aconteceu por insistência dele, que bolou todo o conceito do álbum.
Nesta época, Lennon estava as volta com m casamento infeliz, o vicio em drogas e os problemas psicológicos que o atormentaram até sua morte em 1980. Por incrível que pareça, a odiada Yoko Ono foi quem o tirou desse torpor e o devolveu a auto-estima para voltar a competir em pé de igualdade com Paul no comando do grupo que ele fundou dez anos antes.
Por isso, o show de hoje no Morumbi é um pedaço da história do que de melhor a música nos deu no século 20. Paul é simpático, gosta do público, não economiza hits e joga para a galera, pensando só no espetáculo e na alegria dos presentes.
Mas não se engane: Ali está àquele que provavelmente é o maior artista vivo. Quando ele se for quem estiver hoje no concerto poderá dizer: Fiz parte da história. Bom show, seja in loco ou pela TV.

Há muitos anos Seu Agenor usa suas tardes de aposentado para caminhar pela pequena praça localizada no bairro onde mora. Quando mudou lá, ainda no ano de 1966, o local era tranqüilo, com casas espaçadas uma das outras e muito verde.
Observando a correria da criançada, ele pensa com seus botões: “No meu tempo, aqui era mais gosto!”
Hoje o cenário é diferente. Jovens se reúnem nas calçadas para conversarem em voz alta e ouvir música. “Música não, isso não é música. Falta àquela poesia como no meu tempo”, brada ele, já em casa na companhia da esposa.
Mas pior do que as músicas para Seu Agenor são os filmes que infestam a televisão. Explosões, correria, velocidade. Bons tempos quando ele podia pegar sua então nova namorada e ir ao cinema assistir a algum filme de cowboy, de preferência com John Wayne. Por que no tempo dele, macho tinha cara de macho.
O mesmo vale para as mocinhas de novelas, que tinham uma beleza natural, sem os excessos artificiais de hoje. “No meu tempo dava gosto ver novela”, já reclamou Seu Agenor.
O tempo é contado cronologicamente, mas em seu sentido prático tange a abstração. Já em sua seara mais poética nasce esse sentimento de querer capturá-lo para chamá-lo de nosso.
Conforme os anos passam, os momentos que se esvaem começam a se tornar ainda mais nosso, talvez pela diminuição da coletividade que com a gente dividiu “àquele” tempo.
Se pudesse, Seu Agenor traria “Seu tempo” de volta, mas nos momentos de angustia, pensa que sua vontade de potencia é a prova de que o tempo que ele achou ser dele não pode ser dividido como numa reforma agrária. Pena.
Mas hoje é domingo. Os netos devem vir visitar Seu Agenor. Quando isso acontece, passado e presente se encontram e ele ganha o século 21 de presente e descobre que o tempo é de quem pegar.